Rosa Estrada, la autora de  “El ultimo reducto”, en este blog,   nos ha dejado otro de sus fantásticos relatos para compartirlo con los lectores de “Alquimia” que con gusto y dandóle las gracias transcribimos.

    Muchas gracias Rosa.

“El corazón de la doncella”

Últimamente, un pájaro venía a alegrar sus mañanas, se trataba de un mirlo. A Aurelién Martinol le gustaba despertarse con los trinos de su errático amigo y el aire fresco procedente de la montaña que se colaba a través de su ventana. Siempre repetía el mismo ritual. Antes de irse a desayunar contemplaba los saltos del mirlo entre rama y rama éste a su vez, correspondía mirando a Aurélien como si ambos fuesen ya viejos camaradas.

El árbol desde el que el mirlo atisbaba a Aurélien era un roble antiquísimo.

Había estado allí cuando Aurélien nació, algo más tarde, durante su adolescencia, había grabado en su superficie rugosa con el pico de una navaja un corazón atravesado con dos flechas en cuyo interior los nombres de los enamorados aún eran legibles.

Maríe era su mujer. Le había dado dos hijos y estos a su vez una horda de fierecillas que cuando venían a ver a sus abuelos corrían desbocados en torno al viejo roble desperdigando todos los juguetes sobre la hierba.

Cuando Aurélien se enamoró por vez primera y cuando Maríe le confesó su embarazo, el viejo roble estaba de testigo.

Para su desgracia, también lo estaba la primera vez que Maurice Villepin, su vecino, había irrumpido en su casa como un auténtico energúmeno, y le había amenazado con despojarle de sus tierras aduciendo que éstas pertenecían a su familia desde tiempos inmemoriales, que tenía papeles que así lo atestiguaban y que Aurélien y su mujer recibirían su merecido de manos de la justicia.

Posiblemente, pensó Aurelién, hubo un tiempo en que las tierras donde se asentaba el terreno y la casa que les pertenecía a él y su esposa, hubiesen sido pertenencia de la familia de Villepin pero ahora eran indudablemente suyas y no se las dejaría arrebatar así, por las buenas. Su familia, la de Aurelién, había comprado las tierras a un precio ridículo. Había trabajado duro para conseguir que sus viñedos prosperasen, ayudado por uno de sus hijos incluso, había conseguido embotellar un chardonet de un sabor insuperable que pensaba poner próximamente a la venta principalmente entre sus amigos y luego, a pequeña escala.

En todo ese tiempo, Villepin no había protestado lo más mínimo por la propiedad de las tierras pero sí ahora que veía que aquella tierra yerma comenzaba a prosperar.

Aquel día, el mirlo no vino.

Temió Aurélien que se trataba de un malísimo presagio y en verdad debía serlo porque su mujer entraba en aquel momento portando la temida carta con el sello del juzgado…

El día anterior el hijo menor de Villepin, un joven mal encarado, gamberro, pendenciero y borracho había irrumpido en la finca profiriendo todo tipo de insultos y amenazas contra Aurélien y su familia. En aquel momento, Marie había echado a correr en dirección a la casa con intención de llamar a la policía mientras el muchacho, se encaraba a su marido esgrimiendo un bate de beisbol.

Justo cuando el bate del joven iba a estrellarse contra su cabeza, otra mano joven y fuerte, frenó su avance, doblando el brazo del muchacho a la altura de los omóplatos y obligándole a caer postrado de rodillas.

-¡Deja de joder y no molestes más! ¿Me oyes?- Vociferaba el nuevo.

Aurélien contemplaba boquiabierto la escena sin comprender nada. Inmediatamente, su salvador, otro joven de la misma edad que el hijo de Villepin, incriminaba algo al agresor al que al parecer conocía y que terminó por huir despavorido.

Aquella carta que Marie traía entre manos era la respuesta al acto violento que había acontecido el día anterior: El hijo de Villepin acusaba a Aurélien de infringirle graves lesiones. ¡La desfachatez de aquel muchacho y su familia no conocía límites!

Se miraron apesadumbrados sin decirse nada ella apoyada en el dintel de la puerta y él sentado en su escritorio.

Aurélien posó la carta sobre la mesa y contempló desde la ventana como Marie se alejaba rodeando la casa y volvía al cabo de unos instantes portando un periódico en la mano.

-Voy a comprar el suministro al mercado. ¿Vas a salir o puedo llevar tu coche?

Aurélien le hizo un gesto con la mano indicándole que podía llevárselo tranquilamente. La vio entrar en el garaje y salir al cabo de unos instantes manejando en dirección a la verja. Le dijo adiós pero su mujer parecía ir sumida en sus pensamientos y no correspondió a su saludo.

Desazonado abrió el “Journal le Soleil” por la tercera página. Entonces, una extraña noticia acaparó toda su atención.

“Científicos, forenses y dos afamados perfumistas destapan un fraude al descubrir que los restos que reposan en el arzobispado de Tours, presuntamente pertenecientes a Juana de Arco, son en realidad una momia egipcia

Tras usar un espectrómetro infrarrojo, un microscopio electrónico conjuntamente con las pruebas del polen y el carbono 14 se logró arrojar un poco de luz al asunto llegando a la conclusión que no había ningún indicio de que el cuerpo hubiese estado expuesto al fuego.

Las narices privilegiadas de dos afamados perfumistas: Sylvaine Delacourte, de Guerlain, y Jean-Michel Duriez, de Jean Patou, vinieron a corroborar la opinión de los expertos al detectar un cierto olor a vainilla, aroma que está presente en muchos procesos de momificación dado que hubo épocas en que las momias eran utilizadas para la medicina y la creación de perfumes.”

Aurélien cerró el periódico de golpe y quedó pensativo.

Había leído algo al respecto y conocía muchos detalles de la vida de la heroína de Francia que había combatido en la Guerra de los Cien años cuyo fin había sido morir quemada a la edad de 19 años.

Según la leyenda, tras sufrir el martirio de ser quemada varias veces durante el mismo día, sus cenizas fueron arrojadas al Sena para desalentar a sus seguidores y únicamente pudo salvarse su corazón.

Sin embargo, existían reliquias como en el Arzobispado de Tours que consistían en trozos de piel y huesos junto con un trozo de lino y el fémur de un gato contenidos en una vasija y encontrados en el sitio de Rouen, allí donde Juana fue martirizada..

Estos restos hacían suponer que pertenecían a la doncella de Orleans debido a que era típico encontrar cadáveres de gatos junto a aquellos condenados por la Santa Inquisición por delitos de brujería.

Aurélien miró pensativo por la ventana.

De pronto, el cielo se había ensombrecido. Unas nubes negras se aproximaban desde el Este y amenazaban con descargar su lluvia. Descubrió así mismo que su mujer había olvidado cerrar la verja.

Tenía que ir allí. No estaba dispuesto a dejar que nuevamente el chico de Villepin entrase en su propiedad con nuevas amenazas aduciendo que había sido agredido.

Caminó por el camino engravado con el periódico en mano y se dirigió a la verja metálica para cerrarla.

En ese momento, descubrió que un joven estaba sentado afuera.

Al principio, Aurélien se echó a temblar temiendo que fuese el hijo de su vecino dispuesto nuevamente a buscar camorra. Pero, al mirarle al rostro, se dio cuenta que no era sino su benefactor, aquel muchacho desconocido que había salido de la nada y había impedido que el palo de Beisbol se estrellase contra su cabeza…

Reparó también, que no le había dado las gracias por todo lo que había hecho.

Aún estaba a tiempo.

-Buenos días- Dijo amablemente.

-Buenos días- Respondió el muchacho sonriendo.

Aurélien le invitó a traspasar la verja señalando el interior con su mano. El joven no se hizo de rogar y aceptó la invitación

Bien.. Empezó diciendo: – Quiero darte las gracias por todo lo que hiciste ayer al defenderme… Sin embargo, hay algo que me preocupa y es que tú saltaste también la valla como ese endiablado muchacho y me pregunto quién eres, que relación tienes con el hijo de Villepin y porque estás rondando mi casa.

- Señaló el banco donde hace unos segundos el muchacho estaba sentado.

- Bien…  – respondió éste, introduciendo las manos en los bolsillos de su sudadera. Son demasiadas preguntas y casi me parece que estoy ante un inspector de policía,  rió…  – ¡No se preocupe, es una broma! Intentaré encontrar las respuestas.

En primer lugar, efectivamente salté la valla en busca de mi amigo Michel, el joven del que usted me habla tan afablemente como el hijo de Villepin. Me lo encontré muy exaltado y me contó lo que pretendía hacer así que le seguí hasta aquí para impedir que hubiese una tragedia.

Aurélien le miró mientras ponía el cerrojo a la verja. Tenía el estilo de vestir del hijo de Villepin: una sudadera con capucha y pantalones vaqueros desgastados, sin embargo, aquel otro muchacho que tenía ante sí parecía tener otros valores o al menos él, lo intuyó.

-¡Sígueme,  Le invitó señalando el camino de grava

- Quiero ofrecerte una copa de Chardonet de fabricación propia. Próximamente, tengo pensado comercializarlo y me gustaría saber la opinión de la gente antes de hacerlo.

-¡Gracias!- sonrió.

Se quitó la capucha y dejó al descubierto un pelo lacio y dorado como las espigas. Entornó sus enormes ojos verdes de largas pestañas y señaló el periódico que Aurelíen aún esgrimía en su mano.

-¡Vaya…  silbó y señaló el artículo…

- Ahí hablan de la doncella de Orleans! ¿Me deja verlo, por favor?

-¡Claro que sí!¡, se lo extendió Aurelién, vayamos al interior de la casa, esas nubes no tienen buen aspecto!

    El muchacho, le siguió a través del camino de grava que conducía a la casa. Una vez allí, pasó al interior y miró el interior de la cocina asombrado, sin atreverse a sentarse.

Fue Aurélien quien le invitó a hacerlo mientras sacaba dos copas estilizadas de cristal labrado y descorchaba la botella. Mientras lo hacía, contempló como el joven se quedaba embobado mirando el roble que crecía muy cerca de la ventana y que sólo podía ser visto desde ese lado de la casa.

-¡Es bonito!,  pensó en voz alta mientras tomaba la copa que Aurélien le ofrecía.

- Podría decirse que en él palpita un corazón. Luego tomó un sorbo y dijo:

-Uhmmm le felicito. Sabe muy bien.

-Sí, lo es, suspiró orgulloso Aurélien contemplando a su vez el árbol.

-¿Hace mucho que está aquí?, demandó el joven con curiosidad.

-Estaba mucho antes de que yo naciera. Desde que tengo uso de razón lo recuerdo aquí.

El joven asintió.

Para él no resultaba fácil lo que iba a decir. No sabía muy bien cómo empezar ni si el hombre que tenía ante sí le creería. Tenía que intentarlo. Aquella, sería su última oportunidad. La única oportunidad que tendría de acercarse a Aurélien Martinol para proponerle algo, que sin duda no olvidaría.

-Veo que le interesa el tema de Juana de Arco,  señaló el periódico sin saber muy bien cómo reaccionaría el hombre.

- En efecto, sí. Acabo de leer esta noticia. Dicen que han examinado los restos que están en el arzobispado de Tours y que estos, son falsos, se trataba de una momia egipcia. ¿Lo has leído?

El muchacho asintió tomando un trago de Chardonet. De pronto, se levantó de su silla y comenzó a pasear nerviosamente por la cocina. Aurélien tuvo un poco de miedo. ¿Qué era lo que le pasaba a aquel muchacho, porque de repente se ponía tan nervioso? No había sido muy buena idea dejarle pasar a la casa sobre todo, después de lo acontecido con Michael el hijo de Villepin, que además decía ser su amigo.

-Perdone,  empezó el joven, – Tal vez lo que le cuente este día le resulte raro. Sin duda recordará este momento cuando pasen los años y tal vez piense en mí como un loco o la persona que le vino a revelar un importante misterio.

Imagínese aquella época, la época en que la doncella vivió. Su proceso inquisitorial estuvo lleno de muchas lagunas, muchos defectos. Efectivamente fue quemada 3 veces durante el mismo día. ¿Puede imaginarse su tormento? ¿Puede imaginar el horror que tuvo que sufrir aquella muchacha de tan sólo 19 años, apenas una niña?

Aurélien cerró los ojos e imaginó a la muchacha mientras era conducida con un hábito de arpillera con las manos atadas a la espalda en dirección a la hoguera.

La imaginó con el semblante tranquilo, segura del paso que había de dar.

-Juana era una mujer complicada, unas veces era dulce y mansa como un corderito, en aquellos momentos en que decía recibir las visitas de ángeles y santas, sin embargo, en otras ocasiones, cuando la ocasión lo requería, se convertía en una mujer dura, que gustaba vestirse con ropas de hombres y que manejaba las armas como el mejor de ellos. Esa personalidad arrolladora de Juana, fue la que convenció con su verborrea al Delfín de que ella debía ser la salvadora de Francia. Pero finalmente, el Delfín, la clase eclesiástica y la Universidad de Paris, principalmente, la vendieron a los ingleses. Sin embargo… el joven se tomó unos segundos para tomar aliento.

-Hay quien dice que Juana no fue quien realmente murió en la hoguera sino otra mujer. Corre el rumor que tras la “supuesta muerte de la doncella”, una mujer que decía llamarse Claudia, aseguraba ser la doncella de Orleans. La citada Claudia contaba que fue ayudada por alguien que le facilitó la huida. Posteriormente, se casó con un noble y tuvo hijos. Hasta el último día de su muerte aseguró que ella era Juana de Arco, la verdadera doncella de Orleans, pero absolutamente nadie la creyó.

Aurélien miró boquiabierto a su invitado con la copa en la mano sin saber qué hacer, si posarla o apurar un gran trago de ella.

-¡Es una historia increíble!- Dijo únicamente.

-En efecto, respondió el joven:

- Es increíble, nadie la creyó. Yo solamente se la estoy contando. Lo que intento decirle es que Juana de Arco no fue aquella mujer que condujeron maniatada a la plaza del mercado de Rouen para quemarla.

-¿Entonces de quien se trataba?- Se sentó Aurélien al que comenzaban a temblarle las piernas.

-¿Se lo digo?- Preguntó el joven.

-¡Endiablado muchacho!- Casi gritó Aurélien- ¡Suéltalo ya!

El joven dudó unos instantes. Finalmente se decidió…

-Esa muchacha era Claudia, su gemela: Una era la mística y otra la guerrera. La mistica fue quemada tres veces en la plaza del mercado de Rouen y su cenizas fueron arrojadas al Sena para dar un castigo ejemplar a sus seguidores.

-¿Y la guerrera fue la que sobrevivió, no es cierto? ¿Aquella que se casó con un noble y decía llamarse Claudia? ¿Así, que intercambiaron sus personalidades? ¿Su gemela le ayudó a huir y ocupó su lugar en la hoguera?

El muchacho clavó en él sus ojos verdes y asintió en silencio con el semblante muy serio.

-¡Tengo que irme!- Dijo cortante depositando una tarjeta sobre la mesa.

- Soy inversor en bolsa y a pesar de mi aspecto tengo una fortuna que no podría ni imaginar. En la tarjeta hay un número de cuenta bancaria. Es una cuenta que he puesto a su nombre con unos ingresos millonarios.

-¿Por qué? ¿Por qué haces esto, muchacho? ¿No comprendo? ¡Es más! ¡No te creo!

-Deberá creerme- Gritó pegando un puñetazo sobre la mesa. Luego más calmado dijo:

- Deberá creerme porque yo me iré de aquí y usted no me verá nunca más. Es necesario que guarde estas tierras de su vecino y de cualquier extraño. Usted debe perpetuar esa idea en sus descendientes. Deberá cuidar el corazón de la doncella, aquella que se salvó y que habita en algún lugar bajo sus tierras.

Cuando quiso decirle algo, el joven había abierto la puerta y corría camino abajo en dirección a la verja.

Tomó la tarjeta y la miró, solamente tenía el número de cuenta y un nombre: Angel Darc, apellido que quizás había evolucionado a partir del D´arc de otra época.

Un impulso asaltó a Aurélien. Aquel muchacho, descendiente de Juana de Arco era como el mirlo que se posaba en su ventana, alguien que quizás elegiría otro asentamiento y al que nunca más vería.

-¿Dónde está, endiablado muchacho?…

- Le increpó mientras corría por el camino de grava y le veía perderse en la lejanía

- ¿Dónde está el corazón de la doncella?

A punto de sufrir un ataque cardiaco se aferró al viejo roble, aquel que le había visto crecer a él, así como a sus hijos y a sus nietos.

… Y entonces recordó las palabras del misterioso Angel Darc cuando miró el árbol.

-“ Sí, es bonito, podría decirse que en él palpita un corazón.”

Rosa Estrada

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  ”El barril de amontillado”

Lo mejor que pude había soportado las mil injurias de Fortunato. Pero cuando llegó el insulto, juré vengarme. Ustedes, que conocen tan bien la naturaleza de mi carácter, no llegarán a suponer, no obstante, que pronunciara la menor palabra con respecto a mi propósito. A la larga, yo sería vengado. Este era ya un punto establecido definitivamente. Pero la misma decisión con que lo había resuelto excluía toda idea de peligro por mi parte. No solamente tenía que castigar, sino castigar impunemente. Una injuria queda sin reparar cuando su justo castigo perjudica al vengador. Igualmente queda sin reparación cuando ésta deja de dar a entender a quien le ha agraviado que es él quien se venga.

Es preciso entender bien que ni de palabra, ni de obra, di a Fortunato motivo para que sospechara de mi buena voluntad hacia él. Continué, como de costumbre, sonriendo en su presencia, y él no podía advertir que mi sonrisa, entonces, tenía como origen en mí la de arrebatarle la vida.

Aquel Fortunato tenía un punto débil, aunque, en otros aspectos, era un hombre digno de toda consideración, y aun de ser temido. Se enorgullecía siempre de ser un entendido en vinos. Pocos italianos tienen el verdadero talento de los catadores. En la mayoría, su entusiasmo se adapta con frecuencia a lo que el tiempo y la ocasión requieren, con objeto de dedicarse a engañar a los millionaires ingleses y austríacos. En pintura y piedras preciosas, Fortunato, como todos sus compatriotas, era un verdadero charlatán; pero en cuanto a vinos añejos, era sincero. Con respecto a esto, yo no difería extraordinariamente de él. También yo era muy experto en lo que se refiere a vinos italianos, y siempre que se me presentaba ocasión compraba gran cantidad de éstos.

Una tarde, casi al anochecer, en plena locura del Carnaval, encontré a mi amigo. Me acogió con excesiva cordialidad, porque había bebido mucho. El buen hombre estaba disfrazado de payaso. Llevaba un traje muy ceñido, un vestido con listas de colores, y coronaba su cabeza con un sombrerillo cónico adornado con cascabeles. Me alegré tanto de verle, que creí no haber estrechado jamás su mano como en aquel momento.

-Querido Fortunato -le dije en tono jovial-, éste es un encuentro afortunado. Pero ¡qué buen aspecto tiene usted hoy! El caso es que he recibido un barril de algo que llaman amontillado, y tengo mis dudas.

-¿Cómo? -dijo él-. ¿Amontillado? ¿Un barril? ¡Imposible! ¡Y en pleno Carnaval!

-Por eso mismo le digo que tengo mis dudas -contesté-, e iba a cometer la tontería de pagarlo como si se tratara de un exquisito amontillado, sin consultarle. No había modo de encontrarle a usted, y temía perder la ocasión.

-¡Amontillado!

-Tengo mis dudas.

-¡Amontillado!

-Y he de pagarlo.

-¡Amontillado!

-Pero como supuse que estaba usted muy ocupado, iba ahora a buscar a Luchesi. Él es un buen entendido. Él me dirá…

-Luchesi es incapaz de distinguir el amontillado del jerez.

-Y, no obstante, hay imbéciles que creen que su paladar puede competir con el de usted.

-Vamos, vamos allá.

-¿Adónde?

-A sus bodegas.

-No mi querido amigo. No quiero abusar de su amabilidad. Preveo que tiene usted algún compromiso. Luchesi…

-No tengo ningún compromiso. Vamos.

-No, amigo mío. Aunque usted no tenga compromiso alguno, veo que tiene usted mucho frío. Las bodegas son terriblemente húmedas; están materialmente cubiertas de salitre.

-A pesar de todo, vamos. No importa el frío. ¡Amontillado! Le han engañado a usted, y Luchesi no sabe distinguir el jerez del amontillado.

Diciendo esto, Fortunato me cogió del brazo. Me puse un antifaz de seda negra y, ciñéndome bien al cuerpo mi roquelaire, me dejé conducir por él hasta mi palazzo. Los criados no estaban en la casa. Habían escapado para celebrar la festividad del Carnaval. Ya antes les había dicho que yo no volvería hasta la mañana siguiente, dándoles órdenes concretas para que no estorbaran por la casa. Estas órdenes eran suficientes, de sobra lo sabía yo, para asegurarme la inmediata desaparición de ellos en cuanto volviera las espaldas.

Cogí dos antorchas de sus hacheros, entregué a Fortunato una de ellas y le guié, haciéndole encorvarse a través de distintos aposentos por el abovedado pasaje que conducía a la bodega. Bajé delante de él una larga y tortuosa escalera, recomendándole que adoptara precauciones al seguirme. Llegamos, por fin, a los últimos peldaños, y nos encontramos, uno frente a otro, sobre el suelo húmedo de las catacumbas de los Montresors.

El andar de mi amigo era vacilante, y los cascabeles de su gorro cónico resonaban a cada una de sus zancadas.

-¿Y el barril? -preguntó.

-Está más allá -le contesté-. Pero observe usted esos blancos festones que brillan en las paredes de la cueva.

Se volvió hacia mí y me miró con sus nubladas pupilas, que destilaban las lágrimas de la embriaguez.

-¿Salitre? -me preguntó, por fin.

-Salitre -le contesté-. ¿Hace mucho tiempo que tiene usted esa tos?

-¡Ejem! ¡Ejem! ¡Ejem! ¡Ejem! ¡Ejem! ¡Ejem! ¡Ejem! ¡Ejem!…!

A mi pobre amigo le fue imposible contestar hasta pasados unos minutos.

-No es nada -dijo por último.

-Venga -le dije enérgicamente-. Volvámonos. Su salud es preciosa, amigo mío. Es usted rico, respetado, admirado, querido. Es usted feliz, como yo lo he sido en otro tiempo. No debe usted malograrse. Por lo que mí respecta, es distinto. Volvámonos. Podría usted enfermarse y no quiero cargar con esa responsabilidad. Además, cerca de aquí vive Luchesi…

-Basta -me dijo-. Esta tos carece de importancia. No me matará. No me moriré de tos.

-Verdad, verdad -le contesté-. Realmente, no era mi intención alarmarle sin motivo, pero debe tomar precauciones. Un trago de este medoc le defenderá de la humedad.

Y diciendo esto, rompí el cuello de una botella que se hallaba en una larga fila de otras análogas, tumbadas en el húmedo suelo.

-Beba -le dije, ofreciéndole el vino.

Llevóse la botella a los labios, mirándome de soslayo. Hizo una pausa y me saludó con familiaridad. Los cascabeles sonaron.

-Bebo -dijo- a la salud de los enterrados que descansan en torno nuestro.

-Y yo, por la larga vida de usted.

De nuevo me cogió de mi brazo y continuamos nuestro camino.

-Esas cuevas -me dijo- son muy vastas.

-Los Montresors -le contesté- era una grande y numerosa familia.

-He olvidado cuáles eran sus armas.

-Un gran pie de oro en campo de azur. El pie aplasta a una serpiente rampante, cuyos dientes se clavan en el talón.

-¡Muy bien! -dijo.

Brillaba el vino en sus ojos y retiñían los cascabeles. También se caldeó mi fantasía a causa del medoc. Por entre las murallas formadas por montones de esqueletos, mezclados con barriles y toneles, llegamos a los más profundos recintos de las catacumbas. Me detuve de nuevo, esta vez me atreví a coger a Fortunato de un brazo, más arriba del codo.

-El salitre -le dije-. Vea usted cómo va aumentando. Como si fuera musgo, cuelga de las bóvedas. Ahora estamos bajo el lecho del río. Las gotas de humedad se filtran por entre los huesos. Venga usted. Volvamos antes de que sea muy tarde. Esa tos…

-No es nada -dijo-. Continuemos. Pero primero echemos otro traguito de medoc.

Rompí un frasco de vino de De Grave y se lo ofrecí. Lo vació de un trago. Sus ojos llamearon con ardiente fuego. Se echó a reír y tiró la botella al aire con un ademán que no pude comprender.

Le miré sorprendido. El repitió el movimiento, un movimiento grotesco.

-¿No comprende usted? -preguntó.

-No -le contesté.

-Entonces, ¿no es usted de la hermandad?

-¿Cómo?

-¿No pertenece usted a la masonería?

-Sí, sí -dije-; sí, sí.

-¿Usted? ¡Imposible! ¿Un masón?

-Un masón -repliqué.

-A ver, un signo -dijo.

-Éste -le contesté, sacando de debajo de mi roquelaire una paleta de albañil.

-Usted bromea -dijo, retrocediéndo unos pasos-. Pero, en fin, vamos por el amontillado.

-Bien -dije, guardando la herramienta bajo la capa y ofreciéndole de nuevo mi brazo.

Apoyóse pesadamente en él y seguimos nuestro camino en busca del amontillado. Pasamos por debajo de una serie de bajísimas bóvedas, bajamos, avanzamos luego, descendimos después y llegamos a una profunda cripta, donde la impureza del aire hacía enrojecer más que brillar nuestras antorchas. En lo más apartado de la cripta descubríase otra menos espaciosa. En sus paredes habían sido alineados restos humanos de los que se amontonaban en la cueva de encima de nosotros, tal como en las grandes catacumbas de París.

Tres lados de aquella cripta interior estaban también adornados del mismo modo. Del cuarto habían sido retirados los huesos y yacían esparcidos por el suelo, formando en un rincón un montón de cierta altura. Dentro de la pared, que había quedado así descubierta por el desprendimiento de los huesos, veíase todavía otro recinto interior, de unos cuatro pies de profundidad y tres de anchura, y con una altura de seis o siete. No parecía haber sido construido para un uso determinado, sino que formaba sencillamente un hueco entre dos de los enormes pilares que servían de apoyo a la bóveda de las catacumbas, y se apoyaba en una de las paredes de granito macizo que las circundaban.

En vano, Fortunato, levantando su antorcha casi consumida, trataba de penetrar la profundidad de aquel recinto. La débil luz nos impedía distinguir el fondo.

-Adelántese -le dije-. Ahí está el amontillado. Si aquí estuviera Luchesi…

-Es un ignorante -interrumpió mi amigo, avanzando con inseguro paso y seguido inmediatamente por mí.

En un momento llegó al fondo del nicho, y, al hallar interrumpido su paso por la roca, se detuvo atónito y perplejo. Un momento después había yo conseguido encadenarlo al granito. Había en su superficie dos argollas de hierro, separadas horizontalmente una de otra por unos dos pies. Rodear su cintura con los eslabones, para sujetarlo, fue cuestión de pocos segundos. Estaba demasiado aturdido para ofrecerme resistencia. Saqué la llave y retrocedí, saliendo del recinto.

-Pase usted la mano por la pared -le dije-, y no podrá menos que sentir el salitre. Está, en efecto, muy húmeda. Permítame que le ruegue que regrese. ¿No? Entonces, no me queda más remedio que abandonarlo; pero debo antes prestarle algunos cuidados que están en mi mano.

-¡El amontillado! -exclamó mi amigo, que no había salido aún de su asombro.

-Cierto -repliqué-, el amontillado.

Y diciendo estas palabras, me atareé en aquel montón de huesos a que antes he aludido. Apartándolos a un lado no tardé en dejar al descubierto cierta cantidad de piedra de construcción y mortero. Con estos materiales y la ayuda de mi paleta, empecé activamente a tapar la entrada del nicho. Apenas había colocado al primer trozo de mi obra de albañilería, cuando me di cuenta de que la embriaguez de Fortunato se había disipado en gran parte. El primer indicio que tuve de ello fue un gemido apagado que salió de la profundidad del recinto. No era ya el grito de un hombre embriagado. Se produjo luego un largo y obstinado silencio. Encima de la primera hilada coloqué la segunda, la tercera y la cuarta. Y oí entonces las furiosas sacudidas de la cadena. El ruido se prolongó unos minutos, durante los cuales, para deleitarme con él, interrumpí mi tarea y me senté en cuclillas sobre los huesos. Cuando se apaciguó, por fin, aquel rechinamiento, cogí de nuevo la paleta y acabé sin interrupción las quinta, sexta y séptima hiladas. La pared se hallaba entonces a la altura de mi pecho. De nuevo me detuve, y, levantando la antorcha por encima de la obra que había ejecutado, dirigí la luz sobre la figura que se hallaba en el interior.

Una serie de fuertes y agudos gritos salió de repente de la garganta del hombre encadenado, como si quisiera rechazarme con violencia hacia atrás.

Durante un momento vacilé y me estremecí. Saqué mi espada y empecé a tirar estocadas por el interior del nicho. Pero un momento de reflexión bastó para tranquilizarme. Puse la mano sobre la maciza pared de piedra y respiré satisfecho. Volví a acercarme a la pared, y contesté entonces a los gritos de quien clamaba. Los repetí, los acompañé y los vencí en extensión y fuerza. Así lo hice, y el que gritaba acabó por callarse.

Ya era medianoche, y llegaba a su término mi trabajo. Había dado fin a las octava, novena y décima hiladas. Había terminado casi la totalidad de la oncena, y quedaba tan sólo una piedra que colocar y revocar. Tenía que luchar con su peso. Sólo parcialmente se colocaba en la posición necesaria. Pero entonces salió del nicho una risa ahogada, que me puso los pelos de punta. Se emitía con una voz tan triste, que con dificultad la identifiqué con la del noble Fortunato. La voz decía:

-¡Ja, ja, ja! ¡Je, je, je! ¡Buena broma, amigo, buena broma! ¡Lo que nos reiremos luego en el palazzo, ¡je, je, je!, a propósito de nuestro vino! ¡Je, je, je!

-El amontillado -dije.

-¡Je, je, je! Sí, el amontillado. Pero, ¿no se nos hace tarde? ¿No estarán esperándonos en el palazzo Lady Fortunato y los demás? Vámonos.

-Sí -dije-; vámonos ya.

-¡Por el amor de Dios, Montresor!

-Sí -dije-; por el amor de Dios.

En vano me esforcé en obtener respuesta a aquellas palabras. Me impacienté y llamé en alta voz:

-¡Fortunato!

No hubo respuesta, y volví a llamar.

-¡Fortunato!

Tampoco me contestaron. Introduje una antorcha por el orificio que quedaba y la dejé caer en el interior. Me contestó sólo un cascabeleo. Sentía una presión en el corazón, sin duda causada por la humedad de las catacumbas. Me apresuré a terminar mi trabajo. Con muchos esfuerzos coloqué en su sitio la última piedra y la cubrí con argamasa. Volví a levantar la antigua muralla de huesos contra la nueva pared. Durante medio siglo, nadie los ha tocado. In pace requiescat!

Edgard Alan Poe

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“Aquel que abandona todos los deseos y actúa libre de necesidad, sin sentido de lo mío y sin egoísmo, alcanza la paz (…) Cualquier cosa que hagas, que comas, que ofrezcas, cualquier austeridad que practiques, hazlo como una ofrenda hacia mí”.

“Aquel que disfruta los objetos con unos sentidos libres de apego y aversión y bajo control, realiza la cosa deseada y alcanza la paz y la felicidad”.

Bhagavad-Gîtâ (parte del Mahábharata, escrituras sagradas del hinduismo, siglos V-IV a.C.)

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El caracol y el rosal.

―Nada ha cambiado ―dijo―. No se advierte el más insignificante progreso. El rosal sigue con sus rosas, y eso es todo lo que hace. Pasó el verano y vino el otoño, y el rosal continuó dando capullos y rosas hasta que llegó la nieve. El tiempo se hizo húmedo y hosco. El rosal se inclinó hacia la tierra; el caracol se escondió bajo el suelo. Luego comenzó una nueva estación, y las rosas salieron al aire y el caracol hizo lo mismo.
―Ahora ya eres un rosal viejo ―dijo el caracol―. Pronto tendrás que ir pensando en morirte. Ya has dado al mundo cuanto tenías dentro de ti. Si era o no de mucho valor, es cosa que no he tenido tiempo de pensar con calma. Pero está claro que no has hecho nada por tu desarrollo interno, pues en ese caso tendrías frutos muy distintos que ofrecernos. ¿Qué dices a esto? Pronto no serás más que un palo seco… ¿Te das cuenta de lo que quiero decirte?
 
―Me asustas ―dijo el rosal―. Nunca he pensado en ello.
 
―Claro, nunca te has molestado en pensar en nada. ¿Te preguntaste alguna vez por qué florecías y cómo florecías, por qué lo hacías de esa manera y de no de otra?
 
―No ―contestó el rosal―. Florecía de puro contento, porque no podía evitarlo. ¡El sol era tan cálido, el aire tan refrescante!… Me bebía el límpido rocío y la lluvia generosa; respiraba, estaba vivo. De la tierra, allá abajo, me subía la fuerza, que descendía también sobre mí desde lo alto. Sentía una felicidad que era siempre nueva, profunda siempre, y así tenía que florecer sin remedio. Tal era mi vida; no podía hacer otra cosa.
 
―Tu vida fue demasiado fácil ―dijo el caracol.
 
―Cierto ―dijo el rosal―. Me lo daban todo. Pero tú tuviste más suerte aún. Tú eres una de esas criaturas que piensan mucho, uno de esos seres de gran inteligencia que se proponen asombrar al mundo algún día.
 
―No, no, de ningún modo ―dijo el caracol―. El mundo no existe para mí. ¿Qué tengo yo que ver con el mundo? Bastante es que me ocupe de mí mismo y en mí mismo.
 
―¿Pero no deberíamos todos dar a los demás lo mejor de nosotros, no deberíamos ofrecerles cuanto pudiéramos? Es cierto que no te he dado sino rosas; pero tú, en cambio, que posees tantos dones, ¿qué has dado tú al mundo? ¿Qué puedes darle?
 
―¿Darle? ¿Darle yo al mundo? Yo lo escupo. ¿Para qué sirve el mundo? No significa nada para mí. Anda, sigue cultivando tus rosas; es para lo único que sirves. Deja que los castaños produzcan sus frutos, deja que las vacas y las ovejas den su leche; cada uno tiene su público, y yo también tengo el mío dentro de mí mismo. ¡Me recojo en mi interior, y en él voy a quedarme! El mundo no me interesa.
 
Y con estas palabras, el caracol se metió dentro de su casa y la selló.
 
―¡Qué pena! ―dijo el rosal―. Yo no tengo modo de esconderme, por mucho que lo intente. Siempre he de volver otra vez, siempre he de mostrarme otra vez en mis rosas. Sus pétalos caen y los arrastra el viento, aunque cierta vez vi, cómo una madre guardaba una de mis flores en su libro de oraciones, y cómo una bonita muchacha se prendía otra al pecho, y cómo un niño besaba otra en la primera alegría de su vida. Aquello me hizo bien, fue una verdadera bendición. Tales son mis recuerdos, mi vida.
 
Y el rosal continuó floreciendo en toda su inocencia, mientras el caracol dormía allá dentro de su casa. El mundo nada significaba para él. Y pasaron los años. El caracol se había vuelto tierra en la tierra, y el rosal tierra en la tierra, y la memorable rosa del libro de oraciones había desaparecido… Pero en el jardín brotaban los rosales nuevos, y los nuevos caracoles se arrastraban dentro de sus casas y escupían al mundo, que no significaba nada para ellos. ¿Empezamos otra vez nuestra historia desde el principio? No vale la pena; siempre sería la misma.

Hans Christian Andersen [fragmento]

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